http://www.youtube.com/watch?v=cklAulDyuow

Sueños Prohibidos.

Soñaba con ser flautista ,

apilarlos uno por uno,

(embalsamarlos)

hacer una torre.

El jardín y sus micro-climas,

por sus caminos avanzan

pequeñas vibraciones de confianza,

que con el tiempo terminaron

por pulverizar mis oídos y volverme paranoico.

Así pase los últimos 5 años

arrancándome pelo por pelo

para tejer una soga

que me permitiera

bajar por la torre.

Abajo hace frío,

y no te acompaña la campera

que usabas los sábados

para salir a fumar.

Sin ella, soy incapaz de resistir

los vientos que surcan el jardín

susurrando versos malditos

en el lenguaje de los locos.

Todos escriben poesía,

pero nadie se anima a escribirla

en el lenguaje de los locos,

la madre de todas las lenguas muertas,

hecha a gusto del mortal

que osa pronunciar las palabras prohibidas;

que son veneno en las venas

y esto implica el menor de todos los males menores

cuando el destino se amontona

como cuerpos pudriéndose

abandonados en el bosque.

Soñaba con ser flautista

para llevarme los niños y ahogarlos en el río,

apilarlos uno por uno (embalsamarlos)

hacer una torre que me proteja

de los micro-climas del jardín,

el jardín y sus micro-climas,

sobre eso reza este cuento

sobre ellos se lanza los peregrinos

sedientos de sangre,

que solo saciarán su sed

en las aguas del río.

Así ha de concluir tu proeza.

Todo donde ahonde tu brazo, ese canal descompuesto, ha de ser lapidado. Todo cuanto ames, ha de morir acribillado. Toda frase de tus labios sin color que lleve la palabra "amor" ha de ser mentira. Y toda la mentira de tu boca ha de aferrarse como la mosca a la carne descubierta, a la lastimosa ilusión trasegada que es el destino; para contaminar tu sueño y pudrir todos tus pasos y los pasos -de los vivos- que te sigan con la pestilencia tuya en su intestino.

Así ha de concluir tu proeza.

Invitacion

Estan todos muy bien invitados a visitar mi blog ( http://palabrasaparentes.blogspot.com.ar/ ) con el fin de contemplar el nuevo ciclo semanal (todos los jueves, o en su defecto los viernes), obviamente creado por su humilde servidor, "la palabra de la semana".

Producto del contacto y la inactividad misma respecto del mundo que nos rodea, la palabra de la semana trata de abordar, no solamente simple significados que cualquier plebeyo podria sacar de un pestilente diccionario, sino terminos que suelen ser (o no) cotidianos en nuestro discurso, pero los cuales por algun motivo ya no conocemos, dimensionamos, aplicamos con correcto juicio, o simplemente ignoramos.

He incorporado (oficialmente) la idea de agregar musica, que segun mi opinion, puede ayudar a entender el significado de las palabras que semana a semana son elegidas. Para ahondar, interiorizar, e incluso opinar sobre ellas, la musica esta seleccionada para adentrarnos en la atmosfera propia de cada uno, para soñar, reflexionar, realizar katarsis o para conocernos un poco mas, en base a lo que representa una simple palabra en nuestras vidas.

Mi mayor esfuerzo (aunque no sea evidente) esta puesto en este ciclo


Gracias.
C.P.

Incondicional

(prometo quererte, cuidarte
amarte, alimentarte
sentirte, educarte
hablarte .. extrañarte)

esclava pestilente
que nos ha pasado?
la lealtad de tu mirada se ha perdido
a caso has dejado de amarme?

tan felices eramos con tu degradacion
cubiertos de heces y vomitos
en ese bosque tan atemporal
incondicionales ..

regalame el aire de tu pecho
la sangre de tus venas
yo lo conservare todo, dentro mio ..
lo juro, te amo!

ya no hay dolor
sanaremos ...
ya no hay ordenes
te liberare!

corre, ocultate en mi memoria
mi inconciente sera tu nuevo amo
nuestros recuerdos, tu vida
mi tormento, tu pesadilla

The Old Songs

Candles burning
Glasses are chilled and soon
Shell be by
Hope and pray
Shell say that she's willing to give us

Another try
And if all those plans Ive made
Don't melt the ladys heart
Ill put on the old 45s

And maybe the old songs
Will bring back the old times
Maybe the old lines will sound new
Maybe shell lay her head on my shoulder
Maybe old feelings will come through
Maybe well start to cry
And wonder why
We ever walked away
Maybe the old songs
Will bring back the old times
And make her want to stay

Its been too long since ive
Seen her face light up
When I come home
Its been too many
Hours Ive wasted staring
At the phone
Sweet old songs Im counting on you
To bring her back to me
Im tired of listening alone

And maybe the old songs
Will bring back the old times
Maybe the old lines will sound new
Maybe shell lay her head on my shoulder
Maybe old feelings will come through
Maybe well start to cry
And wonder why
We ever walked away
Maybe the old songs
Will bring back the old times
And make her want to stay

semen y espanto

me encanta cuando luces tus largos sacos negros,

de hombros a rodillas.

la garganta desnuda

espera

que le absorbas su 

sangre

en ésta atmósfera depresiva

llena de amor

llena de angustia

morbosos ensueños

se alimentan 

en el insomnio,

para probarte

y luego dejar que 

te mueras

en ayunas.

para chuparte
 la pija
y luego evitar 
saludarte.

sin amor,

ni vicios 

como hijos

que alimentar...

¿de qué sirve éste régimen

de verborragias?

otra vez,                        semen y espanto.

(espanto hacia todo

lo que tiene vida)

Foto: LARRY CLARK

Gaza

Todo lo que escriba
se achicará tanto
que las letras se convertirán
en hormigas
y te picarán
porque tu progresismo
tu anarquismo y tu marxismo
conviven
con muertos
en el ropero.
Si hubieras estado en Bitzburg
seguramente
correrías tras de mí
para marcarme,
Si yo hubiera estado en Bitzburg
mi fusíl hubiera derramado
sangre azul
estúpida e innecesaria sangre azul.
No contento con eso tuviste que meternos
a todos en cajas,
pretendistes que  creyéramos
 que las fábricas
que construían en nuestros 
ríos
iban a ser suficiente
para purificar los Deseos,
deseosque tienen su peso muerto
 en sueños
perdidos
de miles
de millones
de niños.
Sos igual que el resto,
siempre atentos bien dispuestos
a sacarnos las migajas.
Pero cuando la tierra
se llene de radioactividad,
sus amiguitos van a tomar
el primer tren espacial
y tu alma se va a pudrir eternamente.
Ahora 
que el mar acongoja
tu desdicha
yo no puedo explicarte nada,
 solamente mirar de reojo
porque aunque los tenemos manos
vos las usaste para empujarnos
sobre este abismo
y yo trate de fabricar un fusíl
con el cuál volarte la tapa de los sesos,
por todos los niños deseos
de recuperar sus sueños.
Yo soy uno,
aunque lo bastante inocente
como para  pudrirme frente a una computadora
lo bastante
crédulo 
como para enomorarme
de las ideas que
ya nadie defiende. 

Cielo erigido sobre multitud de rostros/columnas de grito sosteniendo lo eterno. Entre los muros de esta prisión aprendimos a movernos/Construimos catedrales y edificios que rasgaron/el trasero divino. Pararrayos y automóviles/el hedor de la fallida naturalización del desnaturalizado humano. Otro ladrillo/a mi mezquina/concepción frágil/acerca de lo bello/y lo degradante. Todo/lo que alcanzo/a pensar/como hilo al arroyo/acaba/evaporándose. Yo no soy quién/no soy nadie. Sólo vapor/hedor de la industria. Y otro retorcido/pulso/agonizante/deslizándose/entre un sueño/y un error. Será que disfruto/despojando de sentido/a las oraciones invisibles/convirtiéndome/en personaje/de esta historia/sin hablar. Será porque –creo/que el cielo/como manto azul/es perforado/por la culpa/brazo descompuesto/y nos alejamos/perdiendo/todo lo que solíamos ver/ sin comprar. Y de nuevo/lo eterno nos queda chico.

liberá tu mente que tu culo te va a seguir

denostadas

poesías 

poco poéticas

para superar el 

olor a pedo

del bondi

realizado en el taller de fanzines de martin coronado, y presentado en el mismo colegio que se presta a la movida del EXPRESO CONTRAKULTURAL... (17/11/2012) para leer el fanzine, en persona.. no lo escanee y seguramente NO LO HAGA, jejeje

cuenta con los delirios: "por vos desnudaría la corteza del poema" "fiesta de luces" "ceremonia morbosa" "si él me resulta atractivo..." una recomendación literaria y un MANIFIESTO POLÍTICO.

 saludos :)