Sitio de las palabras. Donde conviven desde las más dulces, refinadas y gratificantes; hasta las más grotescas que encierran los pensamientos de mentes insalubres. Pero que no dejan de ser una solución prematura a la existencia, una pastilla que ingerimos para sentirnos mejor. El prozac de cada día.
sábado, 6 de noviembre de 2010
crescendo fortisimo andante
martes, 13 de julio de 2010
Invisible.
Del que nada se sabe, del que nada se espera.
Al que nadie se le acerca, y el que a nadie se acerca.
“El otro”
“El diferente”
El impredecible, y el que se ve diariamente cumpliendo su tarea...
El que calla... y no para escuchar...
El que escucha, y no para callar...
Del que nada se sabe, y nada se espera...
Aquel que viaja solo, y a expensas de la noche.
Aquel que se limita a existir,
ya que desconocen de sus amigos, de sus ideas, de sus pensamientos, sus pasiones...
Aquel a quien nadie espera, y el que jamás espera.
El ausente, PRESENTE si lo necesitan...
Aquel que no se sonroja.
El que no se percata de ESAS miradas,
el que “no siente” ESOS sentimientos,
o, mejor aun, “no siente”.
El que jamás se ofende,
y el que nunca ofende....
Aquel que existe, y del que
NADA se sabe.
lunes, 12 de julio de 2010
lunes, 28 de junio de 2010
Los espejos ...
Si no te gusta lo que ves en el espejo, no ganás nada rompiéndolo. Uno elige que ver en el espejo. Puede ver ese rasgo que detesta, o puede ver que tiene una sonrisa hermosa. ¿Quién no miró alguna vez en un espejo una imagen de sí mismo que no le gustó? No hay que luchar contra el espejo. Es una pelea perdida de antemano, sin sentido. Si no te gusta lo que ves en el espejo,reíte. Te vas a empezar a gustar un poco más. El espejo no miente. El espejo nos muestra las cosas tal cual son. Nos muestra lo que tenemos... y también nos muestra lo que nos falta."
Con nuestros ojos podemos ver todo, salvo a nosotros mismos, para eso, necesitamos un espejo.
Mientras nos miremos en espejos equivocados, solo tendremos destrucción.
Hace falta mucho coraje para mirarse al espejo y aceptar lo que vemos. No existe el espejo que nos muestre lo que queremos ver, solo hay que mirarse al espejo y aceptar lo que vemos...porque eso, nos guste o no, es lo que somos."
sábado, 26 de junio de 2010
Tinta.
La tinta mancha mis manos
como la sangre la consciencia de esta tierra
Y un cielo salpicado por impuros pensamientos
que se eleva sobre miles de plumas desafiantes
parece teñirse con el grito colectivo de
libertad.
martes, 22 de junio de 2010
en lo profundo de esta fria grieta
agradable es su misteriosa presencia
su acto ha escondido la luz de la realidad con la manta de la pura oscuridad. Perforada infinitamente de pequeñas y hermosas luces eternamente lejanas, llamadas estrellas. Indigo, azules, Blancas,cuerpos celestes. Maravillosas, solo permiten verse a través del nocturno manto negro de infinita soledad que iluminan mi humilde morada. Anhelados deseos de dormir la vida en el interior de su alma en lo recondido de su inconciencia, nuestros más extraños sueños suelen cumplirse con autentica eficacia, todos anhelan su monotono y unico numero, los ojos solo se cansan de la gran luz verdadera, es la densidad dentro de dos realidades opuestas es un interior y otro exterior, fantasia y realidad es vivir y morir, son solo sueños y estados de vigilias
domingo, 20 de junio de 2010
Podré escapar.
Podré levantar la cabeza una vez más, quizás, para fijar mi mirada en aquello que ignoro.
Naufragar de los mares que ahogaron en el pasado las penas del borracho.
Abandonar aquella momentánea solución que ofrece la química. Así como la que ofrece la biología, aquella satisfaciente sensación.
Podré progresar.
Podré salir.
Podré lograrlo.
Pero jamás podrá mi mano despegarse de este espacio, condenado al consumo del destierro de mis sentidos, a la sinrazón, al delirio.
(Y ustedes, testigos de ello, tampoco)
martes, 15 de junio de 2010
Fin de la inexistencia.
Lo siento nuevamente sobre mi cabeza. Quizá sea su hermoso y sádico
relieve que me atrae, me invita a una feroz lucha.
Quizá sea mi locura.
Que arrastra mis sentidos a la huelga, a la incapacidad de reacción.
Un siglo, en solo un minuto.
Un minuto donde todo puede acabar.
Recurro, lo intento, a esa otra vos de mi cabeza, busco respuestas,
nuevas puertas, un poco de aquel otro pensamiento.
Pero no lo encuentro. Un mar oscuro rellena todos los espacios.
Y aun si lo encontrara, sería muy tarde,
la sangre recorre ya todo mi cuerpo, se nubla la vista,
eso presumo ya que no puedo abrir los ojos, o tal vez nunca los cerré.
¿Mis piernas tiemblan?
¿Es mi cuello el que se balancea en este combate?
Tal vez no respiro.
Pero pienso, ¿razono? Claro que no,
si lo hiciera, hubiera encontrado aquel útil pensamiento, aquella precisa
reacción de mis sentidos.
Me hubiera alejado, quizá, de esta sucia pared, atractiva, que lucha contra mí:
o tal vez, mi cabeza contra ella…
existe la verdad?
Necesito la verdad, esto duele demasiado, creo que no soportare más…!
Anhelo un poco de esa poción contenedora esencial de vitalidad,
Estoy sediento, no se de donde extraer un poco!…
Tengo que encontrar un poco, hasta… ¿ingerir lo suficiente?
Si no lo consigo quedare como todos los demás.
Estoy Cansado, exhausto, de buscar y perseverar en aquello que mi alma necesita,
Pareciera que nadie pudiera darme respuesta, ni una simple indicación,
Estoy perdido, muy solo. En esta travesía que, finalmente he decidido emprender,
Esta necesidad se transmuta en una aventura trascendental
Esta búsqueda me conduce a lo profundo de la infinita existencia,
Se prolonga el camino, más allá de lo que mis piernas podrían siquiera recorrer
Mi cuerpo se muere antes de que siquiera divise lo que esta al final del camino.
Quiero encontrarla, necesito hacerlo, aunque sea la última voluntad de este efímero cuerpo, esta carne que solo vivirá en un misero y noble recuerdo, mi espíritu no se rendirá, seguirá y así espero, divisara por fin a la “Verdad”
domingo, 13 de junio de 2010
Maravilla.
Cerca vuela un avión,
maravillados,
lejos se encuentran de subirse en él,
del tren ellos despegan
cuando sus miradas se alejan
perdidas en el desconsuelo.
Y aunque sus pies pegados a la tierra
estén
sus mentes se reparten en el espacio.
Sus ideas se etiquetan.
Sus manos se regalan al mejor postor
el único
Porque despegan
con los ojos vendados,
mientras arden sus pensamientos
retorcidos, intranquilos
gratificados por el consumo
bendecidos por la mano celestial
del capital.
Solo son almas
que se deslizan sobre cintas
¡todas hacia el precipicio!
O que de un gusano despegan
en nombre de la maravilla.
Charles Bukowsky.
Los muertos no necesitan
aspirina o
tristeza
supongo. pero quizás necesitan
lluvia.
zapatos no
pero un lugar donde
caminar.
cigarrillos no,
nos dicen,
pero un lugar donde
arder.
O nos dicen:
Espacio y un lugar para
volar,
da
igual.
los muertos no me
necesitan.
ni los
vivos.
pero quizás los muertos se necesitan
unos a
otros.
En realidad, quizás necesitan
todo lo que nosotros
necesitamos
y
necesitamos tanto
Si solo supiéramos
que
es.
probablemente
es
todo
y probablemente
todos nosotros moriremos
tratando de
conseguirlo
o moriremos
porque no
lo
conseguimos.
Espero que
cuando yo este muerto
comprendáis
que conseguí
tanto
como
pude.
[De The Roominghouse Madrigals: Early Selected Poems 1946-1966]
Un Poema es una Ciudad
un poema es una ciudad llena de calles y cloacas,
llena de santos, héroes, pordioseros, locos,
llena de banalidad y embriaguez,
llena de lluvia y truenos y períodos
de ahogo, un poema es una ciudad en guerra,
un poema es una ciudad preguntando por qué a un reloj,
un poema es una ciudad ardiendo,
un poema es una ciudad bajo las armas
sus barberías llenas de borrachos cínicos,
un poema es una ciudad donde Dios cabalga desnudo
por las calles como Lady Godiva,
donde los perros ladran en la noche y persiguen
la bandera; un poema es una ciudad de poetas,
muchos de ellos muy similares
y envidiosos y amargados...
un poema es esta ciudad ahora,
a
a las 9:09 de la mañana,
el sabor a licor y cigarrillos,
sin policía, sin amantes, caminando en las calles,
este poema, esta ciudad, cerrando sus puertas,
fortificada, casi vacía,
enlutada sin lágrimas, envejecida sin pena,
las montañas rocosas,
el océano como una llama de lavanda,
una luna carente de grandeza,
una leve música de ventanas rotas...
un poema es una ciudad, un poema es una nación,
un poema es el mundo...
y ahora pongo esto bajo el cristal
para el loco escrutinio del editor
y la noche está en cualquier lado
y lánguidas damas grises se alinean
el perro sigue al perro al estuario
las trompetas anuncian los patíbulos
mientras los hombrecillos deliran sobre cosas
que no pueden hacer.
[De "The days run away like wild horses over the hills", Black Sparrow Press, 1969]
Tira de un hilo, un títere se mueve...
cada hombre debe darse cuenta
de que todo puede desaparecer muy
rápidamente:
el gato, la mujer, el trabajo,
la rueda delantera,
la cama, las paredes, la
habitación; todas nuestras pequeñas necesidades
incluyendo el amor,
posarse en cimientos de arena-
y cualquier causa que se dé,
sin importar su falta de relación:
la muerte de un chico en Hong Kong
o una ventisca en Omaha...
puede servir para crear tu ruina.
toda tu vajilla china estrellándose contra el
suelo de la cocina, tu chica entrará
y tú estarás de pie, borracho,
en medio de todo y ella preguntará:
¿dios mío, qué es lo que pasa?
Y tú responderás: no sé,
no sé...
Sin sueños
las camareras de pelo gris
en los cafés por la noche
se rindieron,
y mientras camino por las veredas de la luz
y miro las ventanas
de las casas de las enfermeras
puedo ver que ya no es
con ellas.
veo gente sentada en los bancos de la plaza
y puedo ver por la manera
en que se sientan y miran
que se acabó.
veo gente manejando autos
y veo por la manera en que manejan sus autos
que ni aman ni son
amados
ni consideran el sexo
está todo olvidado
como una vieja película.
veo gente en las tiendas y supermercados
caminando por los pasillos
comprando cosas
y puedo ver por la manera en que
les queda la ropa y por la manera en que
caminan y por sus caras y sus ojos
que no les importa nada
y nada se preocupa
por ellos
puedo ver cien personas por día
que se rindieron
del todo
si voy al hipódromo
o a algún espectáculo deportivo
puedo ver miles
que no sienten nada por nada o
por nadie
y no reciben
ningún sentimiento.
por todas partes veo a aquellos que
no mendigan nada sino
comida, refugio y
ropa, ellos se concentran
en eso,
sin sueños.
no entiendo por qué esa gente no
desaparece
no entiendo por qué esa gente no
expira
por qué las nubes
no los asesinan
o por qué los perros
no los asesinan
o por qué las flores y los niños
no los asesinan,
no entiendo
supongo que ya están asesinados
sin embargo, no puedo acomodarme al
hecho de que existan
porque son
demasiados
cada día
cada noche
hay más de ellos
en los subtes
en los edificios
en los parques
no sienten terror
por no amar
o por no
ser amados.
tantas tantas tantas
de mis criaturas
compañeras.
sábado, 12 de junio de 2010
Como el súbito latido
de una estrella fugaz
en medio del infinito
vagabunda, cristalina
altanera por su derroche
terrenal
milenaria luminosa de los
rincones perdidos…
¿Es posible, esa dama
es posible…?
Remolinos de vientos
al agua quieren alcanzarla…
Espada de ámbar y jazmín
sus terribles y acechadores
colores
logran que el universo
se convierta en añicos
ridículos de andar pausado…
¿Es posible, esa dama,
es posible…?
Con amor para mi mamá.
Ana Valeria Vera Pinto.